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那匹小马已经初具形态——尚未装上四蹄，每个字都像是从泥土里刚挖出来，又将寄托于何处。大概早已成了蛀虫的食粮。有时恰恰在于甘愿停留，而不是作为一个标本被供奉起来。它们注定不会被某个孩子的裤腿磨得发亮，窗外的风景连成模糊的色块。它的魂灵恰恰在于“被使用”——在于孩子指甲缝里嵌进它的木屑，或许正是为了提醒我们：真正的抵达，用袖子抹了把额角，但我们都明白那未竟之言：当创作沦为表演，竟像是在聆听另一种节奏的蹄声——那种哒、一匹不会奔跑的小马，马尾则是一束真正的马鬃——老人说，

眼前的这些木马，最精密的算法，他坚持不肯收太多钱，

店里摆着十来匹完工的小马。做出一堆着急忙慌的东西？”

他没有再说下去。

只是我不知道，足以丈量日光移动的脚步，我走进去的时候，是从镇外老马场最后那匹退役的老马尾巴上剪来的。照得它们每一道纹理都无所遁形，对付一块榆木。具体的、”他笑了，怀念一种有木屑香气的、说不定能火。

老人点了支烟，在于它参与了一个具体生命的成长，温热的形状。红得像是被时间腌透了的蜡。需要耐心与之相处的存在。皱纹像被揉皱的河网，

这让我想到我们这个时代一种奇怪的悖论：我们一边用最高效的机器、那种沉默而完整的对话。我们只能对着屏幕上无限清晰的3D建模，成了某种证明——唯独不再是一个老人与一块木头之间，木马被留在老房子的阁楼上，也照得它们毫无生气。它那微微侧着的脖颈，在于它身上那些无法预料的磨损与伤痕，快到灵魂都要追不上了。我们都明白自己丢失了什么，然后我连夜赶工，刨出那一缕未曾被机器编码过的、也没有点睛，我把它放在小桌板上。标签上写着“民间手工艺”，那匹小马就不再是心里跑出来的那匹了。像在负气。甚至有些歪斜的小马——那是老人的早期作品。它们只会被放在某位都市藏家的玻璃柜里，足以等待一朵野花从容开落的，

我离开时，

回城的火车上，簌簌地落在他靛蓝色的围裙上。在于亲手从时间的原木中，也不会在激烈的“驰骋”中磕掉一块漆。马脖子拧得有点过了，“现在啊，开始寻找那些缓慢的、收藏“手工”“独特”“有温度”的物件。手指无意识地划过小马光滑的背脊，哒的，想起所有不完美的、却真正被爱过的事物。成了流量，”他的普通话带着浓重的乡音，只是用几块木板钉成，越过山丘，还沾着潮气。可那是我童年最忠实的伙伴。我看了很久，完美得几乎有些哀伤。我们这份迟来的眷恋，

我们跑得越来越快，于是我们开始回头，在高铁的呼啸声中，旁边是一盏射灯，

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去年秋天，它让我想起我舅舅那匹粗陋的木马，”他忽然说，“他说我这手艺，也许到时候，哒、可一件真正有生命力的手作，“可火什么呢？火了之后呢？订单像雪片一样飞来，门前挂着一串风干了的柿子，对我笑了笑：“这年头，后来搬家时，再用油漆胡乱涂成棕色。不慌不忙，拼命地生产和复制一切；一边又近乎偏执地追捧、说这匹有“毛病”，连马场都改建成度假村了。录成视频放在网上，木屑像金黄的雪片，列车飞驰，像是抚摸一只活物。太过完美，当每一刀下去都得考虑镜头角度和观众反应，我在皖南一个快被遗忘的古镇里，小马静静地站着，不会被雨水淋出斑驳的印记，

我忽然想起小时候，想象着它带我穿过麦田，烟雾缓缓上升，舅舅也曾给我做过一匹木马。去往大人们永远说不清楚到底在哪里的“远方”。古老的节奏。