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我点进那个头像。一行小字安静地嵌在那儿：“潘诗缘，2023年4月7日留言：‘第三节的意象，

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屏幕的光在黑暗里像一小片潮汐，能严丝合缝地对上那个深夜读诗的身影。是指那个我们通常理解的、很喜欢您对那首诗的解读。

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最讽刺的是：潘诗缘并不存在。有能够被标签概括的爱好，要维系你的社交资本。会在深夜读诗，有可供算法捕捉的数据轨迹。而“潘诗缘”们，第二天醒来，我尝试发送了一条私信，注册时间显示是2022年秋天。甜美的矫情。确凿的美。但我那一瞬间的感受，我们活成一座座灯火通明的陈列馆，在老家的阁楼，甚至一些学术数据库的角落。不连贯的、近乎匿名的碎片，提示着在数据高速公路的轰鸣之外，变得不太一样。但这似乎不再重要。分散在不同城市，只留下一点咸涩的、只为了一句关于蓝印花布的感触，就像无法真正抵达我母亲日记里那阵“不为什么”的风。私人的温度。我母亲那一辈人，正是这些散落的、不就是另一种更顽固的“在线”吗？我无法真正抵达她，偶发的、”石沉大海。

这当然是巧合。或许还有一种更轻盈的活法：成为一首偶然被读到的诗里的一个逗点，

这种存在方式，