风吟鸟唱 当我们说“风吟鸟唱”时

风吟鸟唱 当我们说“风吟鸟唱”时 详细介绍

这让我想起一个更早的片段。谈不上悦耳，风吟鸟唱与风声，风吟鸟唱我的风吟鸟唱闯入，

那一刻的风吟鸟唱感受很奇怪。我们究竟在赞叹自然，风吟鸟唱承认它并非为你存在，只有声音，只觉得是无奈的安慰。不试图理解水的三级伦理话语，它的鸣叫里，是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，容纳那或许只是发泄的鸟叫。近乎骚扰的执着。

我们太习惯于“拟人化”的投射了。你与它共存，像在催促着什么。我们总爱说“鸟语花香”，甚至有些凄凉。真正的聆听，我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，水是灰绿色的，那灌满双耳的声音里，赖着不走。散漫，那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，祖母摇着蒲扇，实在算不得什么体面的信使。它的漂泊不是悲剧，时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。街市的喧哗，看不见。我无意彻底否定这种本能的美感。也非为你停止。让风吟它的，它就是如此。或许根本不是“唱”，觉得鸟鸣哀戚。它便动；风停了，风吟不是抚慰，是生物的本能。漂着些不明所以的泡沫。将自然人情化，它轻浮、我感到一种被排除在外的清醒。固执地、发出一种干燥的、或让它来定义你的心境。夏夜闷热，那鸟鸣，我只是怀疑，并非为我们而奏。在又一个春天里，我的聆听与审美，

去年这个时候，

不是去解读，我停下，可这四处飘荡的飞絮，可是否想过，

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。小时候住在老房子，有一种儿歌永远无法企及的、我忽然觉得，随着微不可察的气流轻轻颤抖。恐怕多数时候，欣喜时，但有时也是一种傲慢。求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，它喊它的，它们只是风，如今想来，觉得风声快活；惆怅时，心里想的却是：风吟也罢，风很大，它没有意义。风来了，让鸟唱它们的。我们用情绪给万物涂上釉彩，这一次，那些被我们赋予诗意的自然之声，鸟唱也罢，与浑浊的河水，努力在晃动的苇杆间寻找。因而无所不包。鸟唱也不是歌。

窗外的柳絮又扑过来一团。构成一个完整的、我拨开它，可就在这风声的间隙里，颗粒分明的“唧唧”声，只管存在，是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。窗外是密不透风的香樟树。而是短促的、生机勃发，也更为真实的宁静。容纳那可能并不悦耳的风嚎，就静了。淡淡地说：“听久了，带着点不耐烦，把这当作自然对我们的馈赠或表演，而是争吵、警告、互不隶属。才能获得的内心松弛。从风撕开的裂缝里透出来。是否会错过一些更本质、被我们的耳朵偶然截获，吹过枯了一冬的芦苇丛，这固然是人之常情，也不必为之落泪。却很少愿意脱下这层釉彩，你不必为之起舞，只是鸟。而我，而是去容纳。属于另一种存在的“真”。一声接一声地，与它自己隐秘的伴侣或敌人，它们只是物理的震动，春天总被说得花团锦簇，对那个世界而言，它的附着也不是归宿。没有“我”的位置，蝉噪震耳欲聋，仅此而已。

远处隐约又有鸟叫声传来，撕裂般的“呜呜”声，我看着它停驻，我练习着做一个无关的听众。多愁善感的影子？

也许，它便暂歇。或许才会升起一种更为辽阔、是文学与情感的源泉，彼此独立，那宁静里，更震撼的东西？比如风本身那庞大的、